C_N — @дневники: асоциальная сеть

воскресенье, 28 июля 2013

22:27

Мы живем лишь мгновение. проза

Я сегодня прекрасен. Моя мягкая кожа и синие вены, что просвечиваются сквозь нее. Мои теплые волосы и маленькие дырочки-поры. Почему же только сегодня? Почему не всегда? Если б только смог продлить этот момент на несколько тысяч лет. На несколько мгновений больше. Но лишь сегодня я могу быть красивым. Таким, каким себя я люблю. Каким меня любят все.

На земле лежит маленькое зернышко. Оно давно уже потеряло всю свою внешнюю привлекательность. Соки испарились, а оболочка покрылась темными пятнами старости. Зернышко засохло и потерялось среди щепок, сена, камешков, песка. И вот однажды солнечным днем мирный сон маленькой жизни потревожили грубые лапы курицы. Своими острыми когтями курица проделала борозды в земле только бы достать лакомство. Дыры в клюве учуяли десерт. Конфетку. Но тонкий язык так и не смог почувствовать вкуса, так как чужие когти довольно грубо украли обед. Началась драка. Вокруг летает пыль, перья, насекомые. Две курицы устроили драку за маленькое зернышко. И только объекту ссоры совершенно безразлично на происходящие события.

- Нет, ты совсем не урод!
- Совсем да.

@темы: проза

URL

четверг, 25 июля 2013

00:20

Частью там. проза.

Старый мужчина сидел в своем тихом доме, в своей уютной комнате в мягком кресле. На улице был легкий предрассветный туман, который своим пышным телом скрывал холодную росу на еще неостывшей после предыдущего жаркого дня земле. Но еще больший туман стоял в глазах старика, чьи руки сжимали тонкие пластинки бумаги – фотографии.

Что можно найти на старых снимках? Каких-то новых деталей нет, а старые досконально изучены. Шероховатая бумага помнит каждый отпечаток пальцев, которые трепетно прикасались к прошлому. Но так и не смогли воскресить то, что было изображено на этих клочках чужой жизни. А как бы изменился мир, имей каждый возможность воссоздать все то, что было когда-то давно запечатлено! Придать форму краскам, нанесенным на бумагу. Подарить новую жизнь старым воспоминаниям.

Тогда бы этот мужчина не ждал бы рассвета, чтобы поговорить со снимками. Не укрывал бы замерзшие ноги и не втирал бы воздух в глянцевое покрытие своими крючками-пальцами. Все было бы по-другому. Был бы хороший собеседник, хороший друг, с которым и старость отступала бы назад. Само время взяло бы обратный ход. И не нужно было бы привязывать себя к той любимой стене, которая с каждой секундой отодвигалась все дальше и дальше, натягивая веревки. Некоторые из них уже давно порвались, но большинство туго связывают тело с холодной поверхностью. Самая тонкая и самая крепкая та, которая держит шею. Когда стена будет так далеко, что нельзя будет уже и вспомнить цвет обоев на ней, веревка перережет горло и снесет голову человеку. Другая – потащит за волосы неживой кусок мяса, навсегда укрывая его от настоящего.

Этот старый человек очень долго ждал того момента, когда сможет, наконец, почувствовать сперва легкое давление, а потом и неистовое жжение. Только теперь он улыбается и все так же мутным взглядом обводит контур изображения. Вскоре рука дергается и фотографии падают на пол. Другая нить, привязанная к запястью, потянула тело к противоположной стене. Нелюбимой и страшной, которая всегда ужасает каждого человека. На ней висят тревожные и непонятные картины. Никто не способен отвязаться.

И лишь в настоящем остались брошенные снимки и бурый след дряблого тела.

@темы: проза

URL

среда, 24 июля 2013

23:35

Никто не хочет вспоминать. проза.

В прошлом Доме все было так просто, легко. Не было никакой суеты, никаких лишних звуков, лишних тканей. Все было обычно? Разве что можно назвать обычным постоянную войну клеток. Каждый час, каждую секунду, каждый прилив воздуха. Каждый миг происходило то, что было настолько обыденным и без чего нельзя представить своего существования.

Все закончилось. Теперь мы живем в другом Доме. Тут все не так. Тут нас любят, нам потакают, позволяют быть хозяевами. Но почему каждый раз, каждую минуту, каждый драгоценный выдох так хочется быть в другом месте? Почему так в тягость быть покровителем, наставником, учителем? Хочется вновь ощутить преграду, вновь почувствовать соперничество.

Как в тот день, когда мы впервые должны были защищаться. Сначала вокруг было тихо. Даже слишком. Мы ничего не подозревали и мирно собирали на полях урожай. Но вдруг откуда-то со стороны леса послышались странные звуки. Небо стало темным, а воздух насытил горький ядовитый запах. Некоторые из нас, кто был ближе к месту атаки, сразу замертво упали, но большинству повезло. С помощью своей второй сущности мы смогли поставить на некоторое время стену из наших страхов, переживаний, но и она вскоре сломалась. Слишком счастливо мы жили, раз не хватило ужаса, чтоб остановить врага. И теперь он был хозяином положения. Теперь он командовал и угнетал. Мы же стали просто кучей непонятных знаков и цифр, которую потом сгребли в емкость и отправили искать себе другое место обитания.

Не понятно, плохо ли это? Что может быть плохого в том, чтобы думать о прошлом? Но жить прошлым, погружаться в лужу из воспоминаний, лелеять каждую мимолетную вспышку прошедшего. Разве так нужно? Сейчас мы лишь жалкие микробы, которые никак не могут победить в своем же микромире. Сейчас мы сами воспоминание.

@темы: проза

URL

понедельник, 22 июля 2013