Маленький мальчик шел по узкой дороге небольшого городка на краю мира. Вокруг дороги стояли истуканами грозные каменные деревья. А возле деревьев щемились и прижимались друг к другу гранитные кусты, железные цветы и стеклянная трава с капельками изумрудов – росы. Воздух вокруг был жидким и мальчику требовалось много усилий для каждого вдоха и выдоха. Особенно, для выдоха, ведь его рот извергал алмазы, которые, царапая нёбо и язык, тихой мелодией звучали, когда на неимоверной скорости ударялись о белый пластик под ногами мальчика.
Иногда на маленькую голову падали кирпичи. Упругие куски янтаря. Казалось, они не причиняют боли. Так и есть. Они заставляют тонкие губы улыбаться при каждом ударе, каждом звонком звуке. Застывшая смола о пустой алюминиевый таз. На краю мира по пластмассовой дороге идет совершенно безумный человек. Безумие которое настолько выело все внутренности, что легкие и одновременно непомерно тяжелые удары доставляют сильное удовольствие.
Жидкий азот течет по венам этого невероятного мальчика. И как эти хрупкие капилляры еще выдерживают? Скорее всего их согревает то, чего уже давно нет. Что выветрилось еще вначале пути. Вначале мира. То, что создало этот самый мир. Неведомая субстанция, которая даже после своей смерти, после своего полного самоистребления почему-то пытается хоть как-то повлиять на окружающую ее среду.
Вот на пути встречаются и вовсе странные предметы. Они заставляют ноги мальчика заплетаться, спотыкаться, замирать на месте, бежать, неспешно идти. Эти предметы заставляют улыбку становиться еще шире, еще более натянутой. Ведь не хочет мальчик радоваться! Не хочет наслаждаться всем тем, что должно причинять боль. Что причиняет ему боль. Головой не хочет, но безумие требует свое. Заставляет делать все, чтобы было еще больней, еще неприятней. Безумие хочет дойти до края и раствориться в плотном воздухе, чтобы кто-то еще вдохнул его и выплюнул на упругую землю несколько сверкающих алмазов.
Мальчик знает свою цель. Знает, что нужно делать, но, в то же время, боится расстаться с тем, что так мягко и уютно окутывает каждую клетку всего его существования. Что же будет потом? Не будет ни пустоты, ни ощущения завершенности. Тогда что? Зачем было идти до самого конца?..
Безумие какое-то.