Клетка

[Clavicula-Nox]

Клетка. Прочная клетка, в которой чувствуешь себя лишь пленником. Хотя должен чувствовать хозяином. Ведь это твоя клетка, твои прутья, что удерживают, не давая сбежать, твое личное пространство, в котором ты – хозяин. Так что же тебе мешает быть хозяином, быть владельцем этой клетки? Что заставляет тебя каждый раз боятся вольно идти по _своему_ полу, трогать _свои_ вещи? Что заставляет тебя вести себя как вор, что крадется ночью, лишь бы его не засекли? Это же твоя клетка. Ты в ней хозяин. Так почему же ведешь себя не по-хозяйски? Мразь. Жалкая мразь, что боится собственного пространства. Параноидальная мразь.
Правильно, бойся. Угнетай себя страхом. Превращайся в пленника. Ежели отказываешься от хозяйства, будь пленником. Рабом. Тварью. Ничтожеством. Позволяй клетке убивать тебя, ущемлять твою суть, глушить немой шепот, что просит помощи. Позволяй трахать свою душу. Позволяй пить свою кровь. Ты вправе это делать. Иди, продавайся клетке, самоуничтожайся. Иди, сходи с ума. Иди, ничто тебя не держит. Если тебе нравится быть вором в собственной клетке, пожалуйста. Если тебе нравится быть рабом своего страха, пожалуйста. Иди, будь. Не можешь быть хозяином, будь рабом…

Еле сдерживаешься, что бы не сигануть лезвием по ненавистной морде. Мелкая дрожь электрическим током прошибает мышцы. Все тело напряжено, каждая частица ждет движения. Ты уже представляешь кровавую картину, сознание уже подкидает правильный порядок действий… Еле, но все же сдерживаешься. Потому что знаешь, что к лучшему это сейчас не приведет. Сейчас – нет, потом. Сейчас ты, как примерный хозяин, услужливо улыбаешься и предлагаешь выпить ненавистному телу. Рука дрожит, коньяк мелкими волнами расходится в бокале, имитируя шторм. Маленький шторм в бокале, назревающая буря в крови. А враг пьет и говорит слова. Тупые слова, грязные, непонятные для него. А ты опять сдерживаешься, что бы не раздавить череп и не выдавить мозг, который заставляет говорить такие бессмысленные слова. Но, черт побери, в который раз сдерживаешься! Сумасшедший. Ты псих. На твоем месте, другой уже плескался бы в теплой крови и ел бы внутренности. Но нет, ты решил терпеть. Терпеть пустой взгляд, тупые слова, человеческий гнилой запах. Хозяева так не делают. Ты просто раб. Раб своей ненависти.

Одиночество. Что может быть лучше? Что может быть лучше невозможности слышать чужой запах, видеть чужие лица? Что может быть лучше сладковатого, легкого воздуха, пропитанного одиночеством? Твоего воздуха. Только ты, твой воздух и твоя клетка. Собственная клетка, в которой ты не хозяин. В которой ты пленник.
Ночью ты не спишь, нет. Ночь не для того создана, что бы спать. Ты вдыхаешь чужой запах, коим пропиталась вся постель. Вдыхаешь и рычишь, подобно собаке. Рычишь от того, что кто-то опять посягнул на твое пространство. Месть. Неистовая месть, что заставляет кровь закипать. Она свершится. Да, на этот раз ты не сдержишься. На этот раз ты освободишься от паранойи. Но вот только хочешь ли ты этого? Что есть свобода? Это лишь возможность проломать прутья клетки и выбраться в еще одну, побольше. Вот что такое свобода. Зачем она тебе? Ведь тогда ты потеряешь смысл быть пленником. Потеряешь смысл самой клетки. Клетки, в которой ты раб.

Лишь шаг и вот твоя свобода. Радуйся, чего ж ты?... Разве не этого ты так жаждал? Вот твое солнце. Вот твое небо. Вот твоя новая клетка. Клетка, в которой ты уже никогда не сможешь наслаждаться своим воздухом одиночества. В которой ты уже никогда не будешь хозяином.