Он медленным и уверенным шагом ступал по земле. Земле, которая от сегодня крыта лишь пеплом. Это когда-то была его страна. Он создал ее сам. Он был тут Хозяин. А теперь ее нет. Теперь тут лишь обломки воспоминаний, что своими острыми краями разрезают хрупкие тела надежд.
Он видел тусклое солнце, что мрачной улыбкой прощалось с этим местом. Эта страна проклята. В ней никто не может жить. Лишь он. Лишь Хозяин. Он сам создал этот мир. Он сам поджег свои мечты. Он сам укутал своего ребенка в одеяло из пепла.
Слышен крик тысяч и тысяч живых. Они под землей. Бьются в судорогах, ломают руки, обдирают кожу. Им жарко там всем. Их много, даже слишком. И они там умрут. Не скоро, но это случится. Он их сам убивал, сам закапывал, сам поджигал.
Он медленным и уверенным шагом ступал по земле. Земле, которая от сегодня никогда уже не будет цвести. Весна не придет. Солнце потухнет. Теперь будет покой. Теперь он спокоен.