Жуешь свою подгорелую гречку
И понимаешь, что жизнь - такое же дерьмо,
Которое плавает в, когда-то чистой, речке,
И больше никогда не выбраться из него.
И вот это осознание настолько давит на разум,
Что невольно задумываешься: "а, может, отмыться?"
Отводишь взгляд от лезвий, удавок, таблеток сразу,
Потому что это только поможет в землю зарыться,
Но никак не вычистить из ушей всю эту грязь,
Никак не избавится от песка в глазах, что режет,
Никак не поможет содрать клеймо с надписью "мразь",
Никак не прекратит в голове тихий скрежет.

Кидаешь в тарелку вилку с зубцами кривыми,
От безысходности чашку о стену разбиваешь;
И кричишь, надрывно кричишь: "наивный!
Какой же дебил! знал же, в этой игре проиграешь!"
Но кто услышит этот отчаянный крик?
Кому нужны чужие проблемы, если своих хватает?
Никто не прибежит на помощь в миг -
Все только обрубками жадных рук уши закрывают.

Утираешь слюну, высморкаешь сопли,
И дальше садишься жрать подгорелую гречку.
Тебе плевать на соседские из-за стены вопли:
Ты плывешь в своем дерьме - жизни речке.