Жилец

среда, 28 января 2009

18:34

C_Nox

Это моя попытка написать психоделик. Я в этом жанре почти ничего не смыслю, писалось интуитивно.
"Не каждому дано видеть глазами бациллы..."(с)первый комментатор сего творения

читать дальшеСегодня. Да, это случится сегодня. Я вырвусь на свободу. Вздохну свежего воздуха. Да, сегодня это свершится. Я найду себе ткань. Тонкую трехслойную ткань. И там будет воздух.
Скорость. Смотрю вокруг и вижу таких же. Нет, я не дам им свою ткань. Нет, это мой воздух. Убирайтесь! Вы недостойны моего воздуха, моей ткани. Мое. Да, никого нету, никто не посмел посягнуть.
Тепло. Мне его не хватало. Когда живешь в колонии себе подобных, тяжело выделить себе тепло. Мое тепло. Я могу делать с ним все, что захочу. Я могу создать колонию. Да, создам, но потом. Сейчас я буду наслаждаться своим теплом, свой тканью, своим воздухом.
Что-то не так. Тени. Откуда они взялись? Они хотят отобрать у меня все. Нет, я им не позволю. Я не позволю этим мерзким теням отобрать у меня все. Они портят мою ткань, мой дом. Что они делают? Нет, не позволю. Уходите прочь! Это мое тепло. Это все мое. Вам меня не одолеть, я вас не боюсь. Прочь!
Тени ушли, но дом рушится. Моя ткань рвется. Откуда здесь дыра? Странное вещество. Оно извне. Это дыра, оно попадает через дыру. Прикоснуться? Теплое. Почти так же, как и мой дом. Я буду дружить с этим веществом. Я буду в нем жить.
Опять тени. Что им нужно? Я никуда не пойду. Это моя ткань, я в ней живу. Я буду защищаться. Они боятся подойти. Правильно, бойтесь. Странно, но я уже не боюсь их присутствия. Они для меня как мебель. Вот это диван, а вот это два стула. А вон там, в углу, камин, но я не жгу там огонь, нет надобности.
Просыпаюсь. Еще одна дыра. Мне нужно бояться, но я не боюсь. Почему? Наверное, дыра для меня уже привычна. У меня уже есть десяток таких, они помогают мне дружить с веществом. Хотя иногда вещество уходит из моего дома, но я не скучаю, его у меня достаточно, благодаря дырам. Вот почему я не боюсь.
Странно. Воздуха становится с каждым разом меньше. Вещество его не пропускает. Оно хочет убить меня? Нет, оно слабое, даже мертвое. Это ткань. Она меня не любит. Убивает. Или сама умирает? Ведь дыр стало больше, они образовали одну. Ткань гибнет. Нет, моя жизнь не должна закончится. Я выживу.
Мало воздуха, мало тепла, изодранная ткань. Мой дом умирает. Я чувствую, как это, когда-то странное гудение, становится слабее. А теней становится все больше. Но я их не боюсь, они мои игрушки. Я могу сделать так, чтоб они работали на меня.
Гудение прекратилось. Кто-то украл мое тепло. Кто-то отобрал мой воздух. Неужели это тени? Нет, они бессильны. Вещество? Нет, оно мертво. Мой дом умер, забрав у меня все. Но я буду жить, я найду новый дом, я найду новое тепло, новую ткань, новый воздух. Я выживу.

Стальной стол. Холод. И среди холода и стали мертвый кусок мяса, именуемый человеком. Лезвие скальпеля, под руководством умелой руки, аккуратно делает надрез на груди, проникая внутрь, выпуская на свободу нелегального жильца. Вдох. Палочка Коха нашла себе новый дом, обрела новое тепло, новую ткань, воздух.
Скальпель в сторону, теперь ручка заняла его место. Ровные буквы, что воедино легли на бумаге:
«Умер от туберкулеза»

@темы: проза