За ночь он вырос. Маленький, скользкий гриб. Но, оглядевшись, он понимает, что его ложе – глубокая яма, наполненная песком, червами, маленькими белыми личинками насекомых, экскрементами мышей. И где-то, в самом уголке, видно чью-то кость. Гриб понимает: он вырос на кладбище.
Начинается рассвет. «Рассвет – это когда сходит солнце» - в детстве все мы свято в это верили. Но когда сходит солнце, оно начинает согревать сырую землю, испаряя своими лучами все жидкости. При разложении трупа, в нем собираются все омертвелые соки с тканей, которые и влияют на гнойный запах мертвечины. И вот солнце нагревает всю влагу. Начинается испарение. Каждый рассвет так начинается.
Гриб должен вдыхать эту мерзкую симфонию запахов кладбища. Едкий аммиак, испарения фосфора, хлоридов, нитратов, серы. Все это смешивается с кислым запахом плесени, земли, мочи, углекислого газа, озона. И маленький грибочек все это вдыхает. Вдыхает этот рассвет и мыслями плачет за свою судьбу. Он вырос не там: не в лесу, как его братья, а в яме, в которую скоро положат свежополакованный гроб. Он так мечтал пообщаться с земляникой, малиной, так хотел болтать о разных мелочах, так хотел миловаться рассветами на лужайке, радуясь этому моменту. Все хотели – не каждый получил.
Подымает гриб свои глаза к небу, пробует как-то смирится с такой альтернативой, но не получается! Не хочет он мириться с тем, чтоб быть накрытым кучей целлюлозы! Не хочет слышать, как свежее тело бьется поломанными руками о стенки своего убежища, как тихо шепчутся души умерших, как где-то далеко, на небе, пропадает рассвет, переходя в день! за что ему это проклятье: жить на кладбище? Кому он нагадил на коврик под дверью квартиры?!..
Смотрит гриб себе вверх, чтоб встретить свое будущее. Начинает пускать корни дальше, надеясь, что они выведут в лес. Сейчас он будет наслаждаться тем, что есть, умирать так, как нужно. А потом возродится где-то. Будет радоваться.